Hoppande hjältar. A.P. Tjechov "Den hoppande flickan. Alla egenskaper alfabetiskt

Hoppare

JUMP - hjältinnan i historien av A.P. Chekhov "Jump" (1892), Olga Ivanovna Dymova, fru till Osip Dymov. Verkliga prototyper: S.P. Kuvshinnikova, ägaren till en välkänd litterär och konstnärlig salong i Moskva, konstnären Ryabovsky - I. Levitan.

Litterära prototyper är svårare att hitta - hjältinnan är så specifik och samtidigt svår att känna igen. Forskare jämför henne som regel med en annan tjekhovisk hjältinna - Darling, och noterar likheten mellan namn och skillnaden i naturen. Porträttet av P. är närmast en karikatyr, nästan en parodi. Men bakom detta "nästan", som i "Älskling", finns ett drama. I bilden av P. fortsätter författaren sin konstnärliga studie av en speciell, ganska brokig och mångsidigt representerad kvinnlig typ, vid en pol av vilken det finns "damer" skapade i en uppriktigt sagt parodisk anda: Natalya Mikhailovna från berättelsen "Long Tongue" ”, make med berättelser om Krim-semestern ("Även under ... på de mest patetiska platser sa jag till honom:" Ändå får du inte glömma att du bara är en tatar, och jag är hustru till en statsråd! "), eller den pratsamma hustru till Shipuchin från vaudeville" Anniversary". Vid den andra ytterligheten finns det en serie ondskefulla attraktiva, oundvikligen attraktiva, genomträngande feminina hjältinnor: Ariadne ("Ariadna"), Nyuta ("Volodya"), Olga Ivanovna ("Doktorn"), Susanna ("Tina"). I dessa bilder kan man se det grundläggande temat för Tjechovs verk av kvinnlig "annorlighet", obegriplig och fientlig mot den manliga och maskulina naturen, ibland orsakar nästan fysisk avsky, vars tecken finns redan i början humoristisk berättelse"Mina fruar: Brev till redaktören för Raoul Bluebeard." Denna kvinnliga typ är svår att definiera, men bland dess oumbärliga egenskaper finns en svårfångad subtilitet, lätt bedrägeri, onödigt bedräglig, rovdjursförmåga att hårt binda till sig själv med en komplex känsla som kombinerar kärlek och hat. En sådan hjältinna älskar aldrig någon. P. är nära denna "ras". Enligt Leo Tolstoy, och efter hennes mans död, som hon sörjer så bittert i finalen med orden: "Jag missade!", kommer hon att bete sig på samma sätt. Men P. är en djupt olycklig varelse. Med uppenbar ytlighet, själviskhet, saknar hon egenintresse, det finns ingen liten försiktighet i henne. P. - så gott han kan - älskar uppriktigt sin man, doktor Dymov. Men i sitt värdesystem förlorar en sådan person - snäll, samvetsgrann, ärlig, engagerad i tråkigt, vardagligt arbete - hopplöst i konstnärernas och författarens livliga värld. P., som själv inte saknar konstnärliga förmågor, är kär i atmosfären i denna värld, hon är inte bara vän med dess människor, utan spelar också lite musik, målar, spelar på scenen. I sorgliga stunder sörjer hon över bristen på autenticitet i hennes natur. När hon återvänder efter "fallet" (reser längs Volga med Ryabovsky), upplever hon en av dessa minuter och upplever skam och smärta. Och efter sin mans död, som smittades av en difteripatient, gråter hon inte för att hon "satsade på fel", inte för att hon "fått tillbaka synen", utan för att hon känner en ny, förvärrad smärta. hennes värdelöshet och - ändlighet.

Bokst.: Chudakov A.P. Poetik och prototyper // I Tjechovs kreativa laboratorium. M., 1974. S. 182-193; A.G. Golovacheva Från "Jumping" till "Darling" // Tjechovs uppläsningar i Jalta. M., 1983. S. 20-27.

Alla egenskaper alfabetiskt:

Novellen "The Jumping Girl" skrevs av Tjechov 1892. huvudkaraktär– Olga Ivanovna ska gifta sig med Osip Stepanovich Dymov. På själva bröllopet beter sig Olga Ivanovna lite konstigt: hon verkar rättfärdiga sig själv för sitt val av man inför gästerna. Faktum är att hon gifter sig (som det verkar för henne) en grå man, omärkligt. Osip Stepanych var läkare och hade även rang som titulär rådgivare. Han levde ett lugnt, mätt liv. Medan alla hjältinnans vänner inte var helt vanliga människor: kändisar och lovande människor i kreativitet. Olga Ivanovna rörde sig ständigt i kretsar av kreativa människor. Dessutom ersattes vissa kändisar av andra, så snart någon blev känd åtminstone lite, så att de bara började prata om honom, var Olga Ivanovna där: hon fann omedelbart en anledning att träffas, bjöd omedelbart in honom att besöka. Olga Ivanovna själv gjorde inte mycket: hon sjöng, ackompanjerade, läste poesi, skrev skisser. Hennes berömda bekanta noterade hennes kreativa förmågor, sa till henne att om hon gjorde något seriöst var hon inte lat, då skulle hon också vara till nytta.

Osip Stepanovich var engagerad i medicin och naturvetenskap hela sitt liv, han var inte intresserad av konst. Maken sa inte emot sin fru i någonting, på onsdagar var det inga fester där han serverade sin frus gäster. Gästerna tittade på honom och tänkte: "Trevlig kille!", och glömde genast bort honom, eftersom han inte var intressant för dem. Men detta sätt att leva passade både makarna och deras familjeliv var glad i början.

På en resa till Volga hade Olga Ivanovna en affär med en ung konstnär Ryabovsky. Men snart tappade konstnären intresset för henne. Kvinnan själv bad honom om kärlek. Maken började snart gissa om hustruns svek, men samtidigt förebråade han henne inte med ett ord. Snart berättade Olga Ivanovna för alla sina bekanta om Dymov: - Den här mannen förtrycker mig med sin generositet!

En gång blev Osip Stepanovich allvarligt sjuk. Nära patienten var läkare i tjänst dygnet runt och avlöste varandra. Dymovs vän, Korostylev, var med honom hela tiden, bara hans fru, rädd för att bli smittad, gick inte in i hans rum. Redan före Osip Stepanovichs död, när han insåg att hans vän var döende, berättar Korostylev i förtvivlan hur Dymov verkligen var, att han visade stort löfte inom vetenskapen, var en begåvad vetenskapsman, en utmärkt läkare och en snäll, ren person. Och Olga Ivanovna kom ihåg hur hennes bortgångne far och alla hans medläkare behandlade honom, hon insåg att de alla såg i honom en framtida kändis, och hon saknade!

Det verkar som om sorgen som hjältinnan upplevde borde ha övertygat henne om hur fel hon hade när hon delade in människor i kända och inte kända. Men i själva verket sörjde hon inte förlusten av en kärleksfull och trogen man, utan en framtida kändis, som inte märktes av henne. "Jag missade det! Jag missade det! ", är den bästa indikatorn på att hennes sorg inte är äkta, att hon fortfarande uppskattar hos människor deras yttre position och graden av deras kändisskap.

A.P. Chekhov i sitt arbete, som hjälper läsaren att bättre föreställa sig vad som händer, använder följande konstnärliga tekniker: jämförelser och vältaliga epitet. Till exempel, om Ryabovsky - "Hans liv är som en fågel", och om den döende Dymov - "Tyst varelse", och Korostylev "Tittade på sin väns fru som om hon var den riktiga skurken"... En speciell undertext är gömd i själva titeln "Jumping". Ordet i sig indikerar redan oförmågan att fokusera på en sak och på hjältinnans lättsinne. Dessutom påminner ordet "hoppa" till varje utbildad person IA Krylovs fabel "Sländan och myran", där sysslolöshet och lättsinne direkt fördöms.

"Jumping" - ett av A.P. Chekhovs verk, där han fortsätter utforska en kvinnas själ och en oförutsägbar feminin karaktär. Hans hjältinna, Olga Ivanovna, är självisk, bedräglig, elak. Men samtidigt är hon inte självisk, ibland finns det stunder då hon är orolig för sitt svek. Hon är ytlig, hon vet inte hur hon ska skilja det viktiga från det sekundära, vilket orsakar medlidande både i förhållande till henne själv och i förhållande till människorna omkring henne. När allt kommer omkring värderar hon människor inte för deras mänskliga egenskaper, utan bara för deras prestationer. Skribenten drar inga direkta slutsatser och slutsatser i slutet av berättelsen, han ger en möjlighet för läsaren att fundera över vad han har läst och dra slutsatser för var och en för sig.

Analys av historien av A.P. Tjechov "Jonych"

Det händer att en person behandlar livet lekfullt, ytligt. Han belastar sig inte med allvarliga tankar om sitt eget öde, om människornas intressen. Men lättsinne har inte alltid ett lyckligt resultat.

Idén med berättelsen "The Jumping Girl" kom till Tjechov i augusti 1891. Berättelsen hette ursprungligen "Den store mannen". I den andra upplagan fokuserade författaren på familjeförhållanden och ändrade titeln på verket till det vi känner till idag. I hjärtat av berättelsen är en riktig kärlekstriangel: polisläkaren Dmitry Pavlovich Kuvshinnikov och hans fru Sofya Petrovna, som var intresserad av olika konster. Men huvudpersonen, Osip Dymov, hade en helt annan prototyp - Illarion Ivanovich Dubrovo, en berömd läkare i Moskva. I maj 11883 vände de sig till den framstående läkaren för hjälp: den sjuttonåriga dottern till adelsmannen Kuroedov led av difteri. För att hjälpa patienten använde Dubrovo metoden som beskrivs i berättelsen. Som ett resultat av en handling av självuppoffring dog doktorn efter 6 dagar.

Inte bara Dymov hade en prototyp. Konstnären Ryabovsky har mycket gemensamt med Tjechovs vän, konstnären Isaac Levitan. Trots författarens ansträngningar att dölja detta förhållande blev Levitan erkänd och förlöjligad av samhället, varefter ett bråk uppstod mellan honom och Anton Pavlovich.

Genre, regi

"Hoppa" syftar på den mogna perioden av Tjechovs verk. Vid denna tidpunkt utvecklar författaren aktivt realismens riktning i sitt arbete. Mest karaktäristiska egenskaper för författaren i denna riktning är klarhet, enkelhet i tankens uttryck, såväl som filosofiska och rika problem.

Vissa forskare definierar genren för Tjechovs berättelser efter 90-talet som satiriska berättelser eller noveller. The Jumping Girl har, trots sin till synes enkelhet, en ganska komplex poetik. Kärnan i berättelsen är att läsaren, långt efter läsningen, förblir nedsänkt i verket och försöker tyda de explicita och dolda betydelserna. En sådan inverkan hänvisar "Jumpers" till genren av liknelser, och dynamiken och händelserikheten i berättelsen gör att den liknar en anekdot i sin ursprungliga förståelse.

Kärnan

Olga Ivanovna, en ung bohem, gifter sig med en nybörjarläkare Osip Dymov. Flickans vänner förutspår en stor framtid för henne inom olika konster, familjelivet fortsätter som vanligt. På våren gick Olga Ivanovna till lanthuset. Där inleder hon en affär med en gammal vän, konstnären Ryabovsky. Vid återkomsten vågar den otrogna hustrun inte berätta om sitt svek, men omgivningen, inklusive hennes man, gissar om det.

Dymov försöker spendera så lite tid hemma som möjligt, når stor framgång inom vetenskapen, men blir infekterad med difteri. Efter en kort tids sjukdom dör doktorn, Olga Ivanovna lämnas ensam.

Huvudpersonerna och deras egenskaper

Olga Ivanovna... Den unga damen levde ett sorglöst, lättsinnigt liv. Vänner som omgav henne fann Olga begåvad, men ingen kunde avslöja en viss talang. Sångaren märkte hennes vackra röst, konstnären trodde att hon hade framgång med att måla, och så vidare. Damen själv var så småningom engagerad i nästan alla konster i rad.
Osip Dymov... En ädel, lovande och begåvad ung man. Han var galet kär i sin fru, var redo att uppfylla alla hennes nycker och förlåta allt, även förräderi. De såg också en stor potential i honom, bara till skillnad från hans fru hade han ett specifikt företag och mål, men hans liv blev tragiskt avskuret.
Konstnär Ryabovsky- den mest stereotypa och schematiska figuren i berättelsen. Han är ombytlig och lever för ett ögonblick. Om han genom sin handling förstörde någons liv, då känner han sig inte skyldig. Att servera konst rättfärdigar allt i hans ögon.

Ämnen och problem

Huvudteman och problem i berättelsen presenteras i par i opposition till varandra.

Självuppoffring går vid sidan av själviskhet. Om Olga Ivanovna bara tänker på underhållning, fritid, personlig nytta, tar Dymov hand om sin fru och patienter för vilka han är redo att riskera sig själv. Osip försöker alltid göra allt som står i hans makt för att hela de sjuka.
Svek är motsats till kärlek. Osip Dymov älskar uppriktigt sin fru, och han bryr sig inte om hur de skiljer sig från varandra, hur de är lika. Han respekterar hennes hobbyer och kräver inte något i gengäld. Olga Ivanovna var ännu inte kapabel till en sådan klok och hög känsla, och underkastar sig en flyktig passionerad attraktion och förråder sin make.
Berättelsen "Jumping" presenterar en av de eviga dispyterna - vetenskap och konst. Dymov erkänner att han inte förstår operor och måleri. Olga förebrår honom för detta och sätter musik eller teater viktigare än medicin eller annan kunskap.

Huvudidén

Huvudidén med "Jumpers" uttrycks i förmågan att uppskatta vad du har. Det är ingen slump att titeln på berättelsen ekar den berömda fabeln av I. A. Krylov "Trollslända". Huvudpersonen jagade "kändisar" hela tiden, men hon insåg för sent vilken stor man var bredvid henne.

Olga Ivanovna drömde om berömmelse inom konsten, drömde förmodligen om att koppla livet med en artist eller musiker. Hon ansåg äktenskapet med Osip, som älskade henne brinnande, som ett slags nedlåtenhet, också ett slags självuppoffring. Olga lyckades inte se på sin man på ett annat sätt under sin livstid - insikten kom till hjältinnan för sent. Detta är tragedin och meningen med historien.

Vad lär det ut?

Arbetet lär ut en av de viktigaste färdigheterna som behövs i livet - förmågan att bygga relationer med människor. Med exemplet med huvudpersonerna visar författaren behovet av respekt och ömsesidig förståelse. Tjechovs slutsats bygger på hans mångåriga livsobservationer av miljön.

Genom detta arbete säger Tjechov att var och en av oss behöver stöd. Om Osip kände att han inte var ensam och han hade någon att leva för, skulle han riskera sitt liv i så fall? Dödlig sjukdom presenteras i berättelsen som en idealisk lösning på alla Dymovs familjeproblem. Huvudpersonens vetenskapliga ansträngningar beror inte bara på talang och intresse, utan också på önskan att locka uppmärksamheten från sin fru, som är så angelägen om det kreativa livet. Om Olga kunde dela glädjen över hans framgång med sin man skulle historien få ett helt annat slut och likna en familjeidyll. Arbetets moral är som följer: det är nödvändigt att skapa harmoniska relationer i familjen, där varje person stöder och värderar sina släktingar.

Historien om skapandet av berättelsen "Jumping" går tillbaka till 1891. Berättelsen orsakade en skandal i Moskva på grund av vilken Tjechov nästan hamnade i konflikt med konstnären Levitan, en av hans bästa vänner.

På åttiotalet var Tjechov vän i Moskva med Sofia Petrovna Kuvshinnikova. Detta var en dam som inte var hennes första ungdom, omkring fyrtio år gammal, en amatörkonstnär, vars arbete övervakades av Levitan. Hennes man var polisläkare. En gång i veckan samlades konstnärer, författare, läkare och skådespelare vid Kuvshinnikovs fester. Tjechov och Levitan besökte ofta. Enligt den allmänna åsikten var Sofya Petrovna en intressant och enastående kvinna, även om hon inte kännetecknades av sin skönhet. Det var något i henne som lockade framstående människor till hennes krets, men det verkar som att önskan om originalitet hos henne var mer än äkta, äkta originalitet.

Tjechov bestämde sig för att återspegla bilden av Kuvshinnikova i sin berättelse. Hjältinnans kärlek till konstnären Ryabovsky är Kuvshinnikovas kärlek till Levitan. Tjechovs försumlighet eller misstag i handlingen i "The Jumping Girl" är obestridlig: efter att ha tagit en amatörkonstnär som hjältinna tog han en konstnär, och till och med en landskapsmålare, som sina vänner hemma. Men han gjorde ett ännu större misstag när han gifte sig med en doktors hjältinna. Låt oss anta att mannen till Kuvshinnikova inte var en enastående läkare, framtiden lyste av vetenskap, som mannen till den "hoppande flickan", utan en vanlig polisläkare, men i allmänhet ökade detta likheten mellan familjen. "hoppande tjej" med familjen Kuvshinnikova. Efter publiceringen fick Tjechov inte längre gå till Kuvshinnikovs hus.

Således hade Tjechovs konstnärliga upptäckter en enorm inverkan på 1900-talets litteratur och teater. Hans dramatiska verk, översatta till många språk, har blivit en integrerad del av världens teaterrepertoar.
A.P. Tjechov ansåg att principen om återhållsam, utåt inte avslöjad författares berättelse måste finnas i verken: ju mer objektiv, desto starkare intryck. Tjechovs princip om lakonism, kortfattadhet växte fram ur förtroende för läsarens verksamhet, i läsarens förmåga att förstå verkets dolda och komplexa innebörd.
Förknippad med detta är detaljernas ökade roll, till synes små, obetydliga, men djupt icke-slumpmässiga, psykologiskt och känslomässigt rika detaljer. I Tjechov visar sig detaljen inte bara vara en antydan om det viktiga och karaktäristiska, utan också bäraren av berättelsens inre rörelse, vilket överför tyngdpunkten till den interna handlingen, berättelsen om hjältens själ, det dolda. dynamiken i hans kamp med omständigheterna, miljön, leran av filisternas tillvaro, Tjechov vägrar intensiv handling, intriger, yttre nöjen.

Den tragiska innebörden av Tjechovs verk "The Jumping Girl" ligger just i det faktum att ingenting händer och inte förändras, allt förblir detsamma. Handlingen i berättelsen "The Jumping Girl" (1892) är konstruerad på ett sådant sätt att ingenting till en början förebådar en tragisk upplösning. Olga Ivanovna, huvudpersonen, som gifte sig med Dr Dymov, är omgiven av begåvade människor: det här är en skådespelare dramateater, en sångare från en opera, en författare, en musiker, en markägare, flera artister, inklusive en ung stilig Ryabovsky. Alla tar hand om henne, lär henne sin konst, och Olga Ivanovna är fascinerad av dem.

"Bland detta konstnärliga, fria och bortskämda sällskap, även om det var känsligt och blygsamt, verkade Dymov som en främling, överflödig och liten, även om han var lång och bred i axlarna."

När hon jagade kändisar hela sitt liv och samlade dem i sitt hus, såg Olga Ivanovna inte den underbara talangen i hennes mans osjälviska själ. När han, efter att ha fått difteri från ett sjukt barn, dör och andra läkare talar om honom som en sällsynt, underbar person, ångrar Olga Ivanovna att hon "missat en kändis". Dymov avbildas som en mild, intelligent man som älskar sin fru. Men när han ser detta andligt aktiebolag omkring sig i sitt hus, kan han på grund av sina kulturföreställningar inte uttrycka missnöje, gör inte motstånd, står ut med sin hustrus arrogans. Inte ens när det stod klart att hans fru var otrogen mot honom vågade han inte förklara sig i hopp om att det fruktansvärda dramat skulle lösa sig. Under dessa svåra upplevelser dör Dymov.

HOPPARE

På bröllopet hade Olga Ivanovna alla sina vänner och goda bekanta.

Titta på honom: finns det inte något i honom? sa hon till sina vänner och nickade åt sin man och som om hon ville förklara varför hon hade gift sig med en enkel, väldigt vanlig och på inget sätt märkvärdig person.

Hennes man, Osip Stepanich Dymov, var läkare och hade rang av titulär rådgivare.

Han tjänstgjorde på två sjukhus: på det ena som överflödig invånare och på det andra som dissektor. Varje dag från klockan 9 på morgonen till middag tog han emot patienter och studerade på sin avdelning och på eftermiddagen åkte han på en hästskjuts till ett annat sjukhus, där han öppnade upp döda patienter. Hans privata praktik var försumbar, femhundra rubel om året. Det är allt. Vad mer kan du säga om honom?

Och ändå var Olga Ivanovna och hennes vänner och goda bekanta inte helt vanliga människor. Var och en av dem var anmärkningsvärd på något sätt och lite känd, hade redan ett namn och ansågs vara en kändis, eller, även om han ännu inte var känd, visade han ett lysande hopp.

En skådespelare från dramateatern, en stor, sedan länge erkänd talang, en elegant, intelligent och blygsam person och en utmärkt läsare som lärde Olga Ivanovna att läsa; en sångerska från operan, en godmodig tjockis som med en suck försäkrade Olga Ivanovna att hon förstörde sig själv: om hon inte varit lat och tagit sig samman, då skulle en underbar sångerska ha kommit ur henne; sedan flera konstnärer, med genremålaren, djurmålaren och landskapsmålaren Ryabovsky i spetsen, en mycket stilig blond ung man, omkring 25 år gammal, som hade framgångar på utställningar och sålde sin sista målning för femhundra rubel; han rättade Olga Ivanovnas skisser och sa att det kanske skulle komma en hel del ur henne; sedan cellisten, vars instrument grät och som uppriktigt erkände att av alla kvinnor han kände var det bara Olga Ivanovna som kunde ackompanjera; då en författare, ung men redan känd, som skrev berättelser, pjäser och noveller.

Vem annars? Jo, det finns också Vasilij Vasilich, en gentleman, godsägare, amatörillustratör och vinjett, som starkt kände den gamla ryska stilen, episk och episk; på papper, på porslin och på färdiga tallrikar gjorde han bokstavligen mirakel. Bland detta konstnärliga, fria och bortskämda av ödessällskap, dock känsligt och blygsamt, men som kom ihåg existensen av vissa läkare endast under sjukdom och för vilka namnet Dymov lät lika annorlunda som Sidorov eller Tarasov, bland detta företag verkade Dymov en främling, överflödig och liten, fast han var lång och bred i axlarna. Det verkade som att han hade någon annans frack på sig och att han hade ett kontoristskägg. Men om han var en författare eller en konstnär skulle de säga att han med sitt skägg liknar Ash.

Konstnären berättade för Olga Ivanovna att hon med sitt linhår och i sin bröllopsklänning var mycket lik ett smalt körsbärsträd, när det på våren är helt täckt med fina vita blommor.

- Nej, lyssna! sa Olga Ivanovna till honom och tog hans hand. – Hur kunde detta plötsligt hända? Lyssna, lyssna... Jag måste berätta att min far tjänstgjorde med Dymov på samma sjukhus. När den stackars pappan blev sjuk var Dymov i tjänst vid sin säng hela dagen och natten. Så mycket självuppoffring! Lyssna, Ryabovsky ... Och du, författare, lyssna, det här är väldigt intressant. Kom närmare. Hur mycket självuppoffring, uppriktigt deltagande! Jag sov inte heller på nätterna och satt bredvid min far, och plötsligt - hej, jag vann en bra kille! Min Dymov slog i öronen. Visst, ödet kan vara så bisarrt. Jo, efter sin fars död besökte han mig ibland, träffades på gatan och en vacker kväll plötsligt - bam! kom med ett erbjudande ... som snö på huvudet ... jag grät hela natten och blev själv kär som fan. Och så, som ni ser, blev hon fru. Är det inte sant att det finns något starkt, kraftfullt, baisse i honom? Nu är hans ansikte mot oss tre fjärdedelar, dåligt upplyst, men när han vänder sig om kommer du att titta på hans panna. Ryabovsky, vad kan du säga om denna panna? Dymov, vi pratar om dig! skrek hon till sin man. - Gå hit. Sträck ut din ärliga hand till Ryabovsky ... Det är allt. Vara vänner. Dymov, som log godmodigt och naivt, sträckte ut sin hand mot Ryabovsky och sa:

Jag är glad. En viss Ryabovsky avslutade också kursen med mig. Är det inte din släkting?

Olga Ivanovna var 22 år gammal, Dymov var 31. Efter bröllopet levde de utmärkt. Olga Ivanovna i vardagsrummet hängde alla väggar helt med sina egna och andras skisser i ramar och utan ramar, och runt pianot och möblerna arrangerade hon en vacker täthet av kinesiska paraplyer, staffli, mångfärgade trasor, dolkar, byster, fotografier ... I matsalen klistrade hon över väggarna med populära tryck, hängde bastskor och skäror, satte en lie och en kratta i hörnet, och resultatet blev en matsal i rysk stil. I sovrummet, för att få det att se ut som en grotta, draperade hon tak och väggar med mörkt tyg, hängde en venetiansk lykta över sängarna och satte en figur med en hellebard vid dörren. Och alla fann att det unga paret hade en väldigt fin liten hörna.

Varje dag, när hon gick upp ur sängen vid elvatiden, spelade Olga Ivanovna piano eller, om det var sol, skrev något oljemålningar... Sedan, vid första klockan, körde hon till sin sömmerska. Eftersom hon och Dymov hade väldigt lite pengar, bara knappt tillräckligt, för att ofta dyka upp i nya klänningar och förvånas över sina kläder, var hon och hennes sömmerska tvungna att ägna sig åt tricks. Mycket ofta, från en gammal ommålad klänning, från värdelösa bitar av tyll, spets, plysch och siden, kom mirakel ut, något charmigt, inte en klänning, utan en dröm. Från sömmerskan körde Olga Ivanovna vanligtvis till någon skådespelerska hon kände för att ta reda på teaternyheter och för övrigt för att skaffa en biljett till den första föreställningen av en ny pjäs eller till en förmånsföreställning. Från skådespelerskan var hon tvungen att gå till konstnärens ateljé eller till en konstutställning, sedan till en av kändisarna - för att bjuda in henne, eller för att besöka eller bara för att chatta. Och överallt hälsades hon glatt och vänligt och försäkrade henne att hon var god, söt, sällsynt ... De som hon kallade berömda och stora, tog henne som sina, som en jämlik, och profeterade för henne med en röst att med hennes talanger , smak och sinne, om det inte är spritt, kommer att vara till stor nytta.

Hon sjöng, spelade pianon, målade med färger, skulpterade, deltog i amatörföreställningar, men allt detta inte bara på något sätt, utan med talang; Oavsett om hon gjorde lyktor för belysning, om hon klädde ut sig, om hon knöt en slips till någon - allt kom ut ovanligt konstnärligt, graciöst och gulligt för henne. Men i ingenting uttrycktes hennes talang så tydligt som i hennes förmåga att snabbt bli bekant med och kort konvergera med kända personer. Så fort någon blev känd åtminstone lite och fick dem att prata om sig själva, lärde hon känna honom redan, samma dag blev hon vänner och bjöd in honom till sin plats. Varje ny bekantskap var en riktig semester för henne. Hon idoliserade kända människor, var stolt över dem och varje natt såg hon dem i sina drömmar. Hon längtade efter dem och kunde inte släcka sin törst på något sätt. De gamla lämnade och glömdes bort, nya kom att ersätta dem, men hon vände sig snart vid dem eller blev besviken på dem och började ivrigt leta efter nya och nya stora människor, hittade och letade igen. För vad?

Klockan fem åt hon hemma med sin man. Hans enkelhet, sunda förnuft och goda väsen ledde henne till ömhet och förtjusning. Då och då hoppade hon upp, kramade impulsivt hans huvud och överöste henne med kyssar.

Du, Dymov, är en intelligent, ädel person, "sa hon," men du har en mycket viktig brist. Du är inte alls intresserad av konst. Du förnekar både musik och måleri.

Jag förstår dem inte, sa han ödmjukt. – Hela mitt liv har jag sysslat med naturvetenskap och medicin, och jag hade inte tid att intressera mig för konst.

Men det här är hemskt, Dymov!

Varför är det så? Dina bekanta kan inte naturvetenskap och medicin, men du förebrår dem inte med detta. Alla har sina egna. Jag förstår inte landskap och operor, men jag tänker så här: om några smarta människor ägnar hela sitt liv åt dem, och andra smarta människor betalar enorma pengar för dem, då behövs de. Jag förstår inte, men att inte förstå betyder inte att förneka.

Låt mig skaka din ärliga hand!

Efter middagen gick Olga Ivanovna för att träffa sina vänner, sedan till teatern eller till en konsert och återvände hem efter midnatt. Så varje dag.

Hon hade fester på onsdagar. Vid dessa fester spelade värdinnan och gästerna inte kort eller dansade utan underhöll sig med olika konster. En skådespelare från en dramateater läste, en sångare sjöng, artister målade i album, av vilka Olga Ivanovna hade många, cellisten spelade, och värdinnan själv målade, skulpterade, sjöng och ackompanjerade. I intervallen mellan läsning, musik och sång pratades och bråkades de om litteratur, teater och måleri. Det fanns inga damer, för Olga Ivanovna ansåg alla damer, utom skådespelerskor och hennes sömmerska, tråkiga och vulgära. Inte en enda fest var komplett utan att värdinnan ryckte till vid varje samtal och sa med ett triumferande uttryck: "Det här är det!", vilket betyder med ordet "han" en ny inbjuden kändis. Dymov var inte i vardagsrummet, och ingen kom ihåg hans existens. Men exakt halv elva öppnades dörren som leder till matsalen, Dymov dök upp med sitt godmodiga ödmjuka leende och sa och gnuggade sina händer:

Alla gick till matsalen och varje gång såg de samma sak på bordet: ett fat med ostron, en bit skinka eller kalv, sardiner, ost, kaviar, svamp, vodka och två karaffer vin.

Mitt kära meter-d'hotel! - sa Olga Ivanovna och kastade upp händerna av förtjusning. - Du är bara bedårande! Mina herrar, titta på hans panna! Dymov, lämna in profil. Mina herrar, titta: ansiktet på en bengalisk tiger, och uttrycket är snällt och sött, som hos ett rådjur. Åh älskling!

Gästerna åt och när de tittade på Dymov tänkte de: "Ja, en härlig karl", men snart glömde de bort honom och fortsatte att prata om teater, musik och måleri.

Det unga paret var lyckliga och deras liv flöt på som en klocka. Men den tredje veckan av deras smekmånad spenderades inte riktigt lyckligt, till och med tyvärr. Dymov fick erysipelas på sjukhuset, låg i sängen i sex dagar och fick klippa sitt vackra svarta hår naken. Olga Ivanovna satt bredvid honom och grät bittert, men när han mådde bättre, satte hon en vit halsduk på hans avskurna huvud och började skriva beduin från honom. Och båda hade roligt. Tre dagar efter att han återhämtat sig började han åka till sjukhus igen, ett nytt missförstånd inträffade med honom.

Jag har ingen tur, mamma! sa han en dag vid middagen. – I dag gjorde jag fyra obduktioner, och jag skar mig två fingrar på en gång. Och bara hemma märkte jag det.

Olga Ivanovna var rädd. Han log och sa att det här inte var någonting och att han ofta fick skära sig på händerna vid obduktioner.

Jag rycks med, mamma, och jag blir frånvarande.

Olga Ivanovna väntade oroligt på en dödsinfektion och bad till Gud på natten, men allt blev bra. Och återigen flödade ett fridfullt, lyckligt liv utan sorger och bekymmer. Presenten var vacker, och våren närmade sig för att ersätta den, redan leende på långt håll och utlovade tusen glädjeämnen. Det kommer inget slut på lyckan! I april, maj och juni, en dacha långt utanför staden, promenader, skisser, fiske, näktergalar, och sedan, från juli till höst, en resa med konstnärer till Volga, och i denna resa, som en oumbärlig medlem av samhället , kommer att delta och Olga Ivanovna. Hon har redan gjort sig två resekostymer av canvas, köpt färger, penslar, canvas och en ny palett för vägen. Nästan varje dag kom Ryabovsky till henne för att se vilka framsteg hon gjorde i måleriet. När hon visade honom sin målning, stack han händerna djupt ner i fickorna, tryckte hårt ihop läpparna, nosade och sa:

Så, sir ... Det här molnet skriker efter dig: det är inte upplyst på kvällen. Förgrunden är på något sätt tuggad, och något, du vet, inte stämmer ... Men din hydda kvävs på något och gnisslar ynkligt ... du borde ta det här hörnet mörkare. Men i allmänhet, inte dåligt ... Beröm.

Och ju mer obegripligt han talade, desto lättare förstod Olga Ivanovna honom.

På den andra dagen av Trefaldighet, efter lunch, köpte Dymov snacks och godis och gick till sin frus dacha. Han hade inte sett henne på två veckor och var väldigt uttråkad. När han satt i vagnen och letade efter sin dacha i en stor lund kände han hela tiden hunger och trötthet och drömde om hur han skulle äta middag med sin fru i frihet, och sedan skulle jag gå och lägga mig. Och det var roligt för honom att titta på sitt paket, i vilket kaviar, ost och vit fisk låg insvept.

När han hittade sin dacha och kände igen den var solen redan på väg ner. Den gamla pigan sa att damen inte var hemma och att de måste komma snart. Dacha, som var mycket ful till utseendet, med lågt i tak täckt med skrivpapper och ojämna slitsgolv, hade bara tre rum. I den ena fanns en säng, i den andra fanns dukar, penslar, fett papper och herrrockar och hattar som låg på stolar och fönster, och i den tredje hittade Dymov tre obekanta män. Två var brunetter med skägg, och den tredje var helt rakad och fet, tydligen skådespelare. En samovar kokade på bordet.

Vad vill du? - frågade skådespelaren med basröst och tittade osällskapligt omkring Dymov. - Behöver du Olga Ivanovna? Vänta, hon kommer nu.

Dymov satte sig och väntade. En av brunetterna tittade sömnigt och håglöst på honom, hällde upp lite te och frågade:

Vill du ha te?

Dymov var törstig och törstig, men för att inte förstöra hans aptit vägrade han te. Snart hördes fotsteg och välbekanta skratt; Dörren smällde, och Olga Ivanovna sprang in i rummet i en bredbrättad hatt och med en låda i handen, och efter henne med ett stort paraply och en hopfällbar stol kom den glade, rödkindade Ryabovsky.

Dymov! Olga Ivanovna skrek och rodnade av glädje. - Dymov! upprepade hon och lade sitt huvud och båda händerna på hans bröst. - Det är du! Varför har du inte varit här så länge? Från vad? Från vad?

När ska jag, mamma? Jag är alltid upptagen och när jag är ledig händer det att tågschemat inte passar.

Men vad glad jag är att se dig! Jag drömde om er alla, hela natten, och jag var rädd att ni skulle bli sjuka. Åh, om du bara visste hur söt du är, hur förresten du kom! Du kommer att bli min räddare. Du ensam kan rädda mig! Det pre-originalbröllop kommer att vara här imorgon”, fortsatte hon och skrattade och knöt sin mans slips. – En ung telegrafist på stationen, en viss Chikeldeev, ska gifta sig. En stilig ung man, ja, inte dum, och det är något starkt, baisse i ansiktet, du vet ... Du kan skriva en ung Varangian från honom. Vi, alla sommarboende, tar del av det och gav honom vårt hedersord att vara på hans bröllop ... En fattig man, ensam, blyg, och naturligtvis skulle det vara syndigt att neka honom deltagande. Föreställ dig ett bröllop efter mässan, sedan från kyrkan allt till fots till brudens lägenhet ... du vet, lunden, fågelsången, solfläckarna på gräset och vi alla är färgglada fläckar på en ljusgrön bakgrund - föroriginal, i smaken av franska expressionister. Men, Dymov, vad ska jag ha på mig till kyrkan? - sa Olga Ivanovna och gjorde en gråtande min. "Jag har ingenting här, bokstavligen ingenting! Ingen klänning, inga blommor, inga handskar ... Du måste rädda mig. Om du har anlänt, så betyder det att ödet självt säger åt dig att rädda mig. Ta, min kära, nycklarna, gå hem och ta min rosa klänning i garderoben. Kommer du ihåg det, det hänger först ... Sen i skafferiet på höger sida på golvet ser du två kartonger. När du öppnar toppen, finns det alla tyll, tyll, tyll och olika rester, och blommor under dem. Ta ut blommorna försiktigt, försök, sura, att inte skrynkla, då väljer jag dem... Och köper handskar.

Bra, - sa Dymov. "Jag går och skickar det imorgon.

När är morgondagen? frågade Olga Ivanovna och såg förvånat på honom. – När kommer du i tid imorgon? Imorgon går det första tåget klockan 9, och bröllopet är klockan 11. Nej, min kära, vi behöver det idag, var säker idag! Om du inte kan komma imorgon, då kom du med en budbärare. Nåväl... Passagerartåget är på väg att anlända. Var inte sen, dusya.

Åh, vad ledsen jag är att släppa dig, sa Olga Ivanovna och tårarna rann i ögonen. – Och varför gav jag, din dåre, ordet till telegrafisten?

Dymov drack snabbt ett glas te, tog ratten och gick saktmodigt leende till stationen. Och kaviaren, osten och den vita fisken åts av två brunetter och en fet skådespelare.

En stilla månbelyst julinatt stod Olga Ivanovna på Volga-ångarens däck och tittade nu på vattnet, nu på de vackra stränderna. Ryabovsky stod bredvid henne och berättade för henne att svarta skuggor på vattnet inte var skuggor, utan en dröm, att med tanke på detta trolldomsvatten med en fantastisk briljans, med tanke på den bottenlösa himlen och sorgliga, eftertänksamma stränder, talade om fåfänga av vårt liv och existensen av något högre, evigt, lycksaligt, det skulle vara bra att glömma, dö, bli ett minne. Det förflutna är vulgärt och inte intressant, framtiden är obetydlig, och denna underbara, unika natt i livet kommer snart att ta slut, smälta samman med evigheten - varför leva?

Och Olga Ivanovna lyssnade nu till Ryabovskys röst, nu till nattens tystnad och trodde att hon var odödlig och aldrig skulle dö. Den turkosa färgen på vattnet, som hon aldrig hade sett förut, himlen, stränderna, svarta skuggor och den oförklarliga glädjen som fyllde hennes själ, berättade för henne att en stor konstnär skulle komma ur henne och att någonstans bortom, bortom en månskensnatt , i oändlig rymd i väntan på hennes framgång, berömmelse, kärlek till folket ... När hon, utan att blinka, tittade i fjärran en lång stund, föreställde hon sig folkmassor, ljus, högtidliga ljud av musik, glädjerop, hon hon själv var i en vit klänning och blommor som föll på henne från alla håll. Hon trodde också att bredvid henne, lutad mot sidan, stod en riktig stor man, ett geni, Guds utvalde ... hans sällsynta talang kommer att växa sig starkare med mognad, den kommer att bli fantastiskt, omåttligt hög, och detta kan ses i hans ansikte, i hans uttryckssätt och i hans inställning till naturen. Om skuggor, kvällstoner, om månskenet talar han på något sätt speciellt, med sitt språk, så att man ofrivilligt känner charmen av hans makt över naturen. Han själv är väldigt vacker, originell, och hans liv, oberoende, fritt, främmande för allt i livet, liknar livet för en fågel.

Det börjar bli fräscht”, sa Olga Ivanovna och ryste.

Ryabovsky svepte in henne i sin kappa och sa sorgset:

Jag känner mig utlämnad till din nåd. Jag är en slav. Varför är du så charmig idag?

Han tittade på henne hela tiden, utan att titta bort, och hans ögon var hemska, och hon var rädd för att titta på honom.

Jag älskar dig galet... - viskade han och andades på hennes kind. - Säg mig ett ord, och jag kommer inte att leva, jag kommer att ge upp konsten ... - muttrade han i stor upphetsning. - Älska mig älskling ...

Säg inte det, sa Olga Ivanovna och slöt ögonen. - Det här är läskigt. Och Dymov?

Vad är Dymov? Varför Dymov? Vad bryr jag mig om Dymov? Volga, måne, skönhet, min kärlek, min förtjusning, och det finns ingen Dymov ... Ah, jag vet ingenting ... jag behöver inte det förflutna, ge mig ett ögonblick ... ett ögonblick!

Olga Ivanovnas hjärta började slå. Hon ville tänka på sin man, men allt hennes förflutna med bröllopet, med Dymov och med fester tycktes henne vara liten, obetydlig, tråkig, onödig och långt, avlägsen ... Ja, vad Dymov? varför Dymov? vad bryr hon sig om Dymov? Finns det i naturen och är det inte bara en dröm?

"För honom, en enkel och vanlig person, räcker den lycka som han redan har fått", tänkte hon och täckte ansiktet med händerna. - Låt dem fördöma där, de förbannar, men jag tar det för ont och dör, jag tar det och dör ... Vi måste uppleva allt i livet. Gud, vad läskigt och vad bra!"

Väl? Vad? - muttrade konstnären, kramade henne och kysste girigt hennes händer, varmed hon matt försökte ta bort honom från sig själv. - Älskar du mig? Ja? Ja? Åh vilken natt! Vilken underbar kväll!

Ja vilken kväll! – Viskade hon och tittade in i hans ögon, glänsande av tårar, såg sig sedan snabbt omkring, kramade honom och kysste honom hårt på läpparna.

Vi närmar oss Kineshma! sa någon på andra sidan däcket.

Tunga steg hördes. Det var en man från buffén som gick förbi.

Lyssna, - sa Olga Ivanovna till honom, skrattande och gråtande av lycka, - ge oss lite vin.

Konstnären, blek av upphetsning, satte sig på bänken, tittade på Olga Ivanovna med beundrande, tacksamma ögon, slöt sedan ögonen och sa och log trögt:

Jag är trött.

Och lutade huvudet mot sidan.

Den andra september var en varm och lugn dag, men mulet. Tidigt på morgonen vandrade en lätt dimma på Volga, och efter klockan nio började det regna. Och det fanns inget hopp om att himlen skulle klarna upp. Över te Ryabovsky sa till Olga Ivanovna att målning är den mest otacksamma och tråkiga konsten, att han inte är en konstnär, att bara dårar tror att han har talang, och plötsligt, utan någon uppenbar anledning, tog han en kniv och skrapade den på din bästa skiss . Efter teet satt han dystert vid fönstret och tittade på Volga. Och Volga var redan utan glans, tråkig, tråkig, kall till utseendet. Allt, allt påminde om hur en trist, dyster höst närmade sig. Och det verkade som att de lyxiga gröna mattorna på stränderna, strålarnas diamantreflektioner, det genomskinliga blåa avståndet och allt smart och ceremoniell natur har nu tagit bort från Volga och lagt i kistor till nästa vår, och kråkor flög runt Volga och retade henne: "Naken! naken!" Ryabovsky lyssnade på deras kväkande och trodde att han redan var utmattad och hade förlorat sin talang, att allt i denna värld är villkorat, relativt och dumt och att man inte borde associera sig med den här kvinnan ... Med ett ord, han var utanför sorterar och var moping.

Olga Ivanovna satt bakom skiljeväggen på sängen och fingrade med fingrarna i sitt vackra linnehår, föreställde sig nu i salongen, nu i sovrummet, nu i makens arbetsrum; hennes fantasi förde henne till teatern, till sömmerskan och till kända vänner. Vad gör de nu? Kommer de ihåg henne? Säsongen har redan börjat och det är dags att tänka på festen. Och Dymov? Kära Dymov! Hur ödmjukt och barnsligt klagande ber han henne i sina brev att gå hem så snart som möjligt! Varje månad sände han henne 75 rubel, och när hon skrev till honom att hon var skyldig konstnärerna hundra rubel, skickade han även dessa hundra till henne. Vilken snäll, generös person! Resan tröttade Olga Ivanovna, hon var uttråkad och hon ville komma bort från dessa bönder så snart som möjligt, från lukten av flodfuktighet och skaka av sig denna känsla av fysisk orenhet, som hon upplevde hela tiden när hon levde i bonde. hyddor och strövande från by till by. Om Ryabovsky inte hade gett sitt hedersord till konstnärerna att han skulle bo här med dem till den 20 september, hade han kunnat lämna idag. Och vad bra det skulle vara!

Herregud, "stönade Ryabovsky," när kommer solen äntligen? Jag kan inte fortsätta det soliga landskapet utan solen! ..

Och du har en skiss med en molnig himmel, - sa Olga Ivanovna och kom ut bakom skiljeväggen. - Kommer du ihåg, på det högra planet finns en skog, och till vänster - en flock kor och gäss. Nu kunde du avsluta det.

Va! - konstnären ryckte till. - Cum! Tror du verkligen att jag själv är så dum att jag inte vet vad jag behöver göra!

Vad du har förändrats för mig! Olga Ivanovna suckade.

Mycket bra.

Olga Ivanovnas ansikte darrade, hon gick till spisen och började gråta.

Ja, bara tårar saknades. Sluta! Jag har tusen anledningar att gråta, men jag gråter inte.

Tusentals anledningar! Olga Ivanovna snyftade. - Den främsta anledningen till att du redan är trött på mig. ja! sa hon och snyftade. – För att säga sanningen, då skäms du över vår kärlek. Ni försöker alla så att artisterna inte märker det, även om detta inte går att dölja, och de har vetat allt sedan länge.

Olga, jag ber dig en sak, - sa konstnären vädjande och lade handen mot sitt hjärta, - en sak: plåga mig inte! Jag behöver inget annat från dig!

Men svär att du fortfarande älskar mig! - Det är smärtsamt! – väste konstnären genom sammanbitna tänder och hoppade upp. – Det kommer att sluta med att jag kastar mig i Volga eller tappar förståndet! Lämna mig!

Tja, döda, döda mig! – skrek Olga Ivanovna. - Döda!

Hon snyftade igen och gick bakom skiljeväggen. Regnet prasslade på stugans halmtak. Ryabovsky tog tag i hans huvud och gick från hörn till hörn, sedan med ett beslutsamt ansikte, som om han ville bevisa något för någon, tog han på sig sin keps, kastade sin pistol över axeln och lämnade kojan.

Efter att han gått låg Olga Ivanovna på sängen länge och grät. Först tänkte hon på hur bra det skulle vara att bli förgiftad så att Ryabovsky, som återvände, skulle hitta henne död, men sedan tänkte hon bort till vardagsrummet, till makens arbetsrum och föreställde sig hur hon satt orörlig bredvid Dymov och åtnjuter fysiskt lugn och renlighet, och hur hon satt på kvällen, teater och lyssnade på Mazini. Och längtan efter civilisationen, efter stadsbrus och kända personer klämde henne i hjärtat. En kvinna gick in i kojan och började sakta värma spisen för att laga middag. Det luktade brinnande och luften var blå av rök. Konstnärerna kom in i höga, smutsiga stövlar och med ansikten våta av regnet, tittade på skisserna och sa tröstande till sig själva att Volga, även vid dåligt väder, har sin charm. Och en billig klocka på väggen: tick-tick-tick ... Förkylda flugor trängs i det främre hörnet nära bilderna och surrar, och du kan höra preussarna fumla under bänkarna i tjocka pärmar ...

Ryabovsky återvände hem när solen gick ner. Han kastade sin keps på bordet och, blek, torterad, i smutsiga stövlar, sjönk han ner på bänken och slöt ögonen.

Jag är trött ... - sa han och ryckte på ögonbrynen och försökte höja ögonlocken.

För att smeka honom och visa att hon inte var arg gick Olga Ivanovna fram till honom, kysste honom tyst och körde en kam genom hans blonda hår. Hon ville kamma hans hår.

Vad har hänt? frågade han rysande, som om någon hade rört vid honom med något kallt, och öppnade hans ögon. - Vad har hänt? Lämna mig ifred är du snäll.

Han sköt henne åt sidan med händerna och gick därifrån, och det verkade för henne som om hans ansikte uttryckte avsky och irritation. Vid denna tid bar kvinnan försiktigt honom en tallrik kålsoppa i båda händerna, och Olga Ivanovna såg hur hon doppade tummarna i kålsoppan. Och den smutsiga kvinnan med stram mage, och kålsoppan, som Ryabovsky började äta girigt, och kojan och hela detta liv, som hon först älskade så mycket för sin enkelhet och konstnärliga oordning, tycktes henne nu fruktansvärt. Hon kände sig plötsligt kränkt och sa kallt:

Vi måste skiljas ett tag, annars kan vi gräla på allvar av tristess. Jag är trött på det här. Jag åker idag.

På vad? Rida en pinne?

Idag är det torsdag vilket betyder att ångbåten kommer vid halv tio.

A? Ja, ja ... Nåväl, varsågod ... - sa Ryabovsky mjukt och torkade av sig med en handduk istället för en servett. – Du har tråkigt här och det finns inget att göra, och du måste vara en stor egoist för att behålla dig. Gå och se dig efter den tjugonde.

Olga Ivanovna lade sig glatt ner och till och med hennes kinder rodnade av njutning. Är det verkligen sant, frågade hon sig själv, att hon snart skulle skriva i salongen och sova i sovrummet och äta middag med en duk? Hennes hjärta var lättad, och hon var inte längre arg på artisten.

Jag lämnar färgerna och penslarna till dig, Ryabusha, - sa hon. – Det som är kvar, det ska du ta med ... Titta, utan mig, här är det inte / p / lilis, inte moping, utan jobb. Du är en bra kille, Ryabusha.

Vid niotiden kysste Ryabovsky, hejdå, henne, som hon trodde, för att inte kyssa på ångbåten framför artisterna, och eskorterade henne till bryggan. Snart kom en ångbåt fram och förde bort henne.

Hon kom hem två och en halv dag senare. Utan att ta av sig hatten och vattentät, andades tungt av spänning, gick hon in i vardagsrummet och därifrån in i matsalen. Dymov, utan klänning, i en uppknäppt väst, satt vid bordet och vässade en kniv på en gaffel; framför honom låg en hasselripa på en tallrik. När Olga Ivanovna kom in i lägenheten var hon övertygad om att det var nödvändigt att dölja allt för sin man och att hon hade tillräckligt med skicklighet och styrka för detta, men nu, när hon såg en bred, ödmjuk, glad gata, min kära meter-d 'hotell! - sa Olga Ivanovna och kastade upp händerna av förtjusning. - Du är bara bedårande! Mina herrar, titta på hans panna! Dymov, lämna in profil. Mina herrar, titta: ansiktet på en bengalisk tiger, och uttrycket är snällt och sött, som hos ett rådjur. Wow, min kära! Hennes ansikte och glänsande glada ögon kände att det var lika elakt, äckligt och lika omöjligt och omöjligt för henne att gömma sig för denna person som att förtala, stjäla eller döda, och på ett ögonblick bestämde hon sig för att berätta allt för honom, vad som hände. Hon gav honom en kyss och en kram, knäböjde framför honom och täckte sitt ansikte.

Vad? Vilken mamma? frågade han ömt. - Saknade du?

Hon höjde ansiktet, röd av skam, och såg ursäktande och vädjande på honom, men rädsla och skam hindrade henne från att tala sanning.

Ingenting ... - sa hon. - Det här är jag så...

Låt oss sitta ner, sa han och lyfte upp henne och satte henne vid bordet. – Alltså ... Ät hasselripa. Du är hungrig, stackaren.

Hon andades ivrigt in sin hemliga luft och åt hasselripa, och han såg på henne med tillgivenhet och skrattade glatt.

Tydligen började Dymov från mitten av vintern gissa att han blev lurad. Han, som om han hade ett orent samvete, kunde inte längre se sin fru rakt i ögonen, log inte glatt när han träffade henne och för att vara mindre ensam med henne tog han ofta med sig sin kamrat Korostelev, en liten, beskuren liten man med ett rynkigt ansikte till middagen, som, när han pratade med Olga Ivanovna, av förlägenhet knäppte upp alla knappar på sin jacka och knäppte dem igen och sedan började nypa sin vänstra mustasch med höger hand. Vid lunch pratade båda läkarna om det faktum att när membranet är högt, ibland uppstår hjärtavbrott, eller att multipel neurit nyligen har observerats väldigt ofta, eller att Dymov i går, efter att ha öppnat ett lik med diagnosen perniciös anemi, fann bukspottskörtelcancer. Och det verkade som om de båda hade ett medicinskt samtal bara för att ge Olga Ivanovna möjligheten att vara tyst, det vill säga att inte ljuga. Efter middagen satte sig Korostelev vid pianot och Dymov suckade och sa till honom:

Eh, bror! Tja, ja vadå! Spela något sorgligt.

Korostelev höjde sina axlar och brett ut fingrarna, tog några ackord och började sjunga i tenor "Visa mig en plats där en rysk bonde inte skulle stöna", och Dymov suckade igen, stötte huvudet med knytnäven och tänkte.

Nyligen har Olga Ivanovna betett sig extremt slarvigt. Varje morgon vaknade hon på det mest dåliga humöret och med tanken att hon inte längre älskade Ryabovsky och att allt tack och lov var över. Men efter att ha druckit kaffe insåg hon att Rjabovskij hade tagit sin man ifrån henne och att hon nu var kvar utan man och utan Rjabovskij; sedan mindes hon samtalen från sina bekanta om att Ryabovsky förberedde något fantastiskt för utställningen, en blandning av landskap och genre, i Polenovs smak, vilket gjorde alla som besökte hans ateljé förtjusta; men detta, tänkte hon, hade han skapat under hennes inflytande, och i allmänhet hade han, tack vare hennes inflytande, förändrats mycket till det bättre. Hennes inflytande är så välgörande och betydelsefullt att om hon lämnar honom kan han kanske gå under. Och hon mindes också att han förra gången kom till henne i någon sorts grå frack med gnistor och en ny slips och frågade trögt: "Är jag snygg?" Han är faktiskt graciös, med sina långa lockar och med blåa ögon, var väldigt stilig (eller kanske det verkade så) och var tillgiven mot henne.

Kom ihåg mycket och insåg, Olga Ivanovna klädde sig och körde i stor spänning till Ryabovskys verkstad. Hon fann honom glad och förtjust i sin, faktiskt, magnifika målning; han hoppade, spelade idiot och svarade på allvarliga frågor med skämt. Olga Ivanovna var avundsjuk på Ryabovsky för bilden och hatade den, men av artighet stod hon tyst framför bilden i fem minuter och suckade, medan människor suckar inför en helgedom, talade hon mjukt:

Ja, du har aldrig skrivit något liknande förut. Du vet, till och med skrämmande.

Sedan började hon tigga honom att älska henne, att inte lämna, att ömka henne, fattig och olycklig. Hon grät, kysste hans händer, krävde att han skulle svära henne sin kärlek, bevisade för honom att utan hennes goda inflytande skulle han gå vilse och dö. Och efter att ha förstört hans goda humör och känt sig förödmjukad gick hon till en sömmerska eller till en skådespelerska hon kände för att bråka om en biljett.

Om hon inte hittade honom i verkstaden så lämnade hon ett brev till honom där hon svor att om han inte kom till henne idag så skulle hon säkert bli förgiftad. Han var en fegis, kom till henne och stannade till middag. Inte generad över sin mans närvaro, talade han till hennes oförskämdhet, hon svarade honom naturaligt. Båda kände att de binder varandra, att de är despoter och fiender och var arga, och av ilska märkte de inte att de båda var oanständiga och att även den klippte Korostelev förstod allt. Efter middagen hade Ryabovsky bråttom att säga adjö och gå.

Vart du går? frågade Olga Ivanovna honom i korridoren och tittade på honom med hat.

Han rynkade pannan och skruvade upp ögonen ringde någon dam, en vanlig bekant, och det var uppenbart att han skrattade åt hennes svartsjuka och ville reta upp henne. Hon gick till sitt sovrum och gick och la sig; av svartsjuka, frustration, känslor av förnedring och skam bet hon i kudden och började snyfta högt. Dymov lämnade Korostelev i vardagsrummet, gick in i sovrummet och, förvirrad, förvirrad, talade han tyst:

- Gråt inte högt, mamma... Varför? Vi måste vara tysta om det här ... Vi får inte visa det ... Du vet vad som hände, du kan inte fixa det.

Utan att veta hur hon skulle lugna den tunga svartsjukan i sig själv, som till och med hennes tinningar värkte av, och tänkte att det fortfarande var möjligt att fixa saken, tvättade hon ansiktet, pudrade sitt tårfläckade ansikte och flög till damen hon kände. När hon inte hittade Ryabovsky hos henne, körde hon till en annan, sedan till en tredje ... Först skämdes hon för att resa så, men sedan vände hon sig vid det, och det hände att hon en kväll gick runt alla kvinnor som hon visste att hitta Ryabovsky, och alla förstod detta.

En gång berättade hon för Ryabovsky om sin man:

Hon gillade den här frasen så mycket att hon, när hon träffade artister som visste om hennes romantik med Ryabovsky, talade om sin man varje gång och gjorde en energisk handgest:

Den här mannen förtrycker mig med sin generositet!

Livsordningen var densamma som förra året. Det var fester på onsdagar. Konstnären läste, artisterna målade, cellisten spelade, sångaren sjöng, och vid halv tolv öppnades alltid dörren till matsalen och Dymov leende sa:

Snälla, mina herrar, ta ett mellanmål.

Som tidigare letade Olga Ivanovna efter fantastiska människor, hittade och blev inte nöjd och letade igen. Som tidigare kom hon tillbaka varje dag sent på natten, men Dymov sov inte längre, som han gjorde förra året, utan satt på hans kontor och jobbade för något. Han gick och la sig vid tretiden och gick upp vid åtta.

En kväll, när hon skulle på teater, stod framför bryggans glas, kom Dymov in i sovrummet i frack och vit slips. Han log ödmjukt och såg som tidigare glatt sin fru rakt i ögonen. Hans ansikte strålade.

Jag försvarade precis min avhandling”, sa han och satte sig ner och smekte sig över knäna.

Skyddad? frågade Olga Ivanovna.

Wow! – han skrattade och sträckte på nacken för att i spegeln se ansiktet på sin fru, som fortsatte att stå med ryggen mot honom och rätta till håret. - Wow! upprepade han. – Du vet, det är mycket möjligt att jag kommer att erbjudas en biträdande professor i allmän patologi. Det luktar så här.

Det var uppenbart på hans saliga, strålande ansikte att om Olga Ivanovna hade delat hans glädje och triumf med honom, skulle han ha förlåtit henne allt, både nuet och framtiden, och han skulle ha glömt allt, men hon förstod inte vad biträdande professor och allmän patologi, dessutom var hon rädd för att komma för sent till teatern och sa ingenting.

Han satt i två minuter, log ursäktande och gick.

Det var en hektisk dag.

Dymov hade en svår huvudvärk; Han drack inte te på morgonen, gick inte till sjukhuset och låg hela tiden på sitt kontor i den turkiska soffan. Olga Ivanovna gick som vanligt till Ryabovskys klockan första för att visa honom sin studie av naturen morte och fråga honom varför han inte kom igår. Skissen verkade obetydlig för henne, och hon skrev den bara för att ha en extra ursäkt att gå till konstnären.

Hon gick in i honom utan att ringa en klocka, och när hon tog av sig galoscherna i korridoren, hörde hon något som om något tyst sprang i verkstaden, prasslande som en kvinnoklänning, och när hon skyndade sig att titta in i verkstaden såg hon bara en bit brun kjol som blixtrade till ett ögonblick och försvann bakom en stor tavla, sammandragen med ett staffli mot golvet med en svart kaliko. Det rådde ingen tvekan om att det var en kvinna som gömde sig. Hur ofta hittade Olga Ivanovna själv sin tillflykt bakom den här bilden! Ryabovsky, uppenbarligen mycket generad, som förvånad över hennes ankomst, sträckte ut båda händerna till henne och sa och log hårt:

A-a-a-a-a! Jag är väldigt glad att se dig. Vad säger du snyggt?

Olga Ivanovnas ögon fylldes av tårar. Hon skämdes, bitter, och för en miljon skulle hon inte gå med på att tala i närvaro av en utomstående kvinna, en rival, en lögnare, som nu stod bakom bilden och förmodligen fnissade av glädje.

Jag tog med dig en skiss ... - sa hon blygt, med tunn röst, och hennes läppar darrade, - nature morte.

A-ah-ah ... en skiss?

Konstnären tog skissen i sina händer och undersökte den som om mekaniskt gick in i ett annat rum.

Olga Ivanovna följde honom lydigt.

Nature morte ... första klass, "mumlade han och plockade upp ett rim," resort ... fan ... hamn ...

Från verkstaden kom hastiga fotsteg och prasslet från en klänning. Betyder att, hon vänster. Olga I.

Jag är trött ... - sa konstnären trögt och tittade på skissen och skakade på huvudet för att övervinna sin dåsighet. – Det är såklart trevligt, men i dag är det en studie, och förra året blir det en studie, och om en månad kommer det en studie ... Hur ska du inte bli uttråkad? Om jag var du skulle jag sluta måla och ta musik på allvar eller något. Du är trots allt ingen artist, utan en musiker. Men ni vet hur trött jag är! Jag ska säga till dig att dricka lite te... Va?

Han lämnade rummet, och Olga Ivanovna hörde hur han beordrade något till sin fotman. För att inte säga hejdå, inte förklara och viktigast av allt att inte snyfta, förrän Ryabovsky kom tillbaka, sprang hon snabbt in i korridoren, tog på sig galoscher och gick ut på gatan. Sedan suckade hon lätt och kände sig för alltid fri från Ryabovskij, från måleriet och från den tunga skam som så förtryckte henne i ateljén. Allting är över!

Hon gick till sömmerskan, sedan till Barnay, som precis hade kommit igår, från Barnaya till musikaffären, och hela tiden tänkte hon på hur hon skulle skriva till Ryabovsky ett kallt, hårt, värdigt brev och hur hon skulle gå med Dymov i våren eller sommaren till Krim, fri där helt från det förflutna och börja ett nytt liv.

När hon kom hem sent på kvällen, utan att byta kläder, satte hon sig i vardagsrummet för att skriva ett brev. Ryabovsky berättade för henne att hon inte var en konstnär, och hon skulle skriva till honom som hämnd nu när han målar samma sak varje år och säger samma sak varje dag, att han frös och att ingenting skulle komma ur honom, förutom, som har redan hänt. Hon ville också skriva att han har mycket att tacka för hennes goda inflytande, och om han agerar dåligt är det bara för att hennes inflytande är förlamat av olika tvetydiga personer, som den som gömde sig bakom bilden idag.

Mamma! – Dymov ringde från kontoret, utan att öppna dörren. - Mamma!

Vad vill du?

Mamma, kom inte till mig, kom bara till dörren. - Här är vad ... Tredje dagen fick jag difteri på sjukhuset, och nu ... mår jag illa. Låt oss hämta Korostelev så snart som möjligt.

Olga Ivanovna kallade alltid sin man, som alla bekanta män, inte vid namn, utan med efternamn; Hon gillade inte hans namn Osip, eftersom det påminde Gogols Osip och ordleken: "Osip är hes, men Arkhip är osip." Nu ropade hon:

Osip, det här kan inte vara!

Åkte! Jag mår inte bra... - sa Dymov utanför dörren, och man kunde höra hur han gick fram till soffan och lade sig. - Åkte! - hans röst var dämpad.

"Vad är det? tänkte Olga Ivanovna och blev kall av fasa. "Det är farligt!"

Utan att det behövdes tog hon ett ljus och gick till sitt sovrum, och sedan undrade hon vad hon behövde göra och tittade av misstag på sig själv på piren. Med ett blekt, skrämt ansikte, i en kavaj med höga ärmar, med gula volanger på bröstet och med en ovanlig ränder på kjolen, verkade hon för sig själv skrämmande och äcklig. Hon tyckte plötsligt smärtsamt synd om Dymov, hans gränslösa kärlek till henne, hans unga liv och till och med hans föräldralösa säng, på vilken han inte hade sovit på länge, och hon mindes hans vanliga, ödmjuka, undergivna leende. Hon grät bittert och skrev ett vädjande brev till Korostelev. Klockan var två på morgonen.

När klockan åtta på morgonen Olga Ivanovna, med huvudet tungt av sömnlöshet, ovårdat, fult och med ett skyldigt uttryck, lämnade sovrummet, gick en herre med svart skägg, tydligen en läkare, förbi henne in i korridoren. Det luktade droger. Korostelev stod nära dörren till kontoret och vred sin vänstra mustasch med sin högra hand.

Ursäkta mig, jag släpper inte in dig”, sa han surt till Olga Ivanovna. – Man kan bli smittad. Och det finns ingenting för dig, i huvudsak. Han är förvirrad i alla fall.

Har han riktig difteri? frågade Olga Ivanovna viskande.

De som ber om bråk borde verkligen ställas inför rätta,'' muttrade Korostelev och svarade inte på Olga Ivanovnas fråga. - Vet du varför han blev smittad? I tisdags sög pojken difterifilmer genom ett rör. Och för vad? Dumt... Alltså, dumt...

Farligt? Mycket? frågade Olga Ivanovna.

Ja, de säger att formen är svår. Det skulle vara nödvändigt att skicka efter Shrek, i huvudsak.

En liten, rödhårig man kom med lång näsa och med judisk accent, sedan en lång, böjd, lurvig, som en protodiakon, sedan en ung, mycket fyllig, med rött ansikte och glasögon. Det här var läkarna som kom för att titta på sin kamrat. Korostelev, efter att ha tagit sin lediga tjänst, gick inte hem, utan blev kvar och vandrade som en skugga genom alla rum. Pigan serverade te till vakthavande läkare och sprang ofta till apoteket, och det fanns ingen som städade rummen. Det var tyst och deprimerande.

Olga Ivanovna satt i sitt sovrum och trodde att det var Gud som straffade henne för att hon lurat sin man. En tyst, ödmjuk, oförstående varelse, opersonlig genom sin ödmjukhet, ryggradslös, svag av överdriven vänlighet, led dövt någonstans på sin soffa och klagade inte. Och om det klagade, även om det var förvirrande, då skulle de jourhavande läkarna veta att det inte bara är difteri som bär skulden. De skulle ha frågat Korostelev: han vet allt och det är inte för inte som han ser på sin väns fru med sådana ögon, som om hon var den viktigaste, den riktiga skurken, och bara hennes medbrottsling hade difteri. Hon mindes inte längre en månbelyst kväll på Volga, eller kärleksförklaringar eller poetiskt liv i kojan, utan kom bara ihåg att hon, av ett tomt infall, av självöverseende, alla, med händer och fötter, var utsmetad. i något smutsigt, klibbigt, som du aldrig kommer att tvätta av ...

"Åh, vad fruktansvärt jag ljög! tänkte hon och mindes den rastlösa kärlek hon hade med Ryabovsky. "Åt helvete med allt! .."

Klockan fyra åt hon middag med Korostelev. Han åt ingenting, drack bara rött vin och rynkade pannan. Hon åt ingenting heller. Sedan bad hon mentalt och avlade ett löfte till Gud att om Dymov återhämtade sig skulle hon älska honom igen och vara en trogen hustru. Sedan glömde hon en minut och tittade på Korostelev och tänkte: "Är det inte tråkigt att vara en enkel, omärklig, okänd person och till och med med ett så rufsigt ansikte och dåligt uppförande?" Det verkade för henne som om Gud skulle döda henne just i denna minut eftersom hon, av rädsla för infektion, aldrig hade varit på sin mans kontor. Men i allmänhet fanns det en tråkig, tråkig känsla och förtroende för att livet redan var förstört och att ingenting kunde fixa det ...

Efter middagen föll mörkret. När Olga Ivanovna gick in i vardagsrummet låg Korostelev och sov på soffan med en sidenkudde broderad med guld under huvudet. "Khi-pua ... - han snarkade, - khi-pua."

Och läkarna som kom och gick i tjänst märkte inte denna störning. Att främlingen sov i vardagsrummet och snarkade, och skisserna på väggarna, och den bisarra miljön, och att värdinnan inte var kamad och ovårdad, allt detta väckte nu inte det minsta intresse. En av läkarna skrattade av misstag åt något, och detta skratt lät på något sätt konstigt och skyggt, det blev till och med skrämmande.

När Olga Ivanovna gick in i salongen en annan gång, sov Korostelev inte längre, utan satt och rökte.

Han har näsdifteri, sa han i en underton. – Redan och hjärtat fungerar inte bra. I grund och botten är saker dåliga.

Och du skickar efter Shrek, - sa Olga Ivanovna.

Var redan. Det var han som märkte att difterin hade gått in i näsan. Eh, vilken Shrek! I huvudsak ingenting Shrek. Han är Shrek, jag är Korostelev – och inget annat.

Tiden drog ut på tiden fruktansvärt länge. Olga Ivanovna låg klädd i en säng som inte hade bäddats sedan morgonen och slumrade. Hon insåg att hela lägenheten, från golv till tak, var upptagen av ett stort järnstycke, och att så fort järnet togs ut skulle alla vara glada och lätta. När hon vaknade kom hon ihåg att det inte var järn, utan Dymovs sjukdom.

"Nature morte, port ... - tänkte hon och föll i glömska igen, - sport ... resort ... Och hur mår Shrek? Shrek, grekiska, Wrek ... spricka. Och var är mina vänner nu? Vet de att vi har sorg? Herre, rädda ... befria. Shrek, grekisk ..."

Och återigen järn ... Tiden drog ut på tiden, och klockan i nedre våningen slog ofta. Och då och då kom det samtal; läkarna kom ... Pigan kom in med ett tomt glas på en bricka och frågade:

Fru, skulle du vilja bädda en säng?

Och efter att inte ha fått något svar gick hon. Klockan slog nedanför, jag drömde om regn på Volga, och återigen kom någon in i sovrummet, verkar det som, en utomstående. Olga Ivanovna hoppade upp och kände igen Korostelev.

Vad är klockan nu? hon frågade.

Om tre.

Vad är det! Jag kom för att säga: det tar slut ...

Han snyftade, satte sig på sängen bredvid henne och torkade bort sina tårar med ärmen. Hon förstod inte direkt, men hon blev kall och började sakta korsa sig.

Det slutar ... - upprepade han med tunn röst och snyftade igen. – Dör för att han offrade sig själv... Vilken förlust för vetenskapen! sa han bittert. – Det här, om vi alla jämför med honom, var en fantastisk, extraordinär person! Vilka talanger! Vilket hopp han gav oss alla! - fortsatte Korostelev och vred sina händer. – Herregud, han skulle vara en sådan vetenskapsman, som du nu inte hittar med eld. Oska Dymov, Oska Dymov, vad har du gjort! Ay-ay, herregud!

Korostelev i förtvivlan täckte sitt ansikte med båda händerna och skakade på huvudet.

Och vilken moralisk styrka! – fortsatte han, mer och mer arg på någon. - En snäll, ren, kärleksfull själ - inte en man, utan glas! Tjänade vetenskapen och dog av vetenskapen. Och han arbetade som en oxe, dag och natt, ingen skonade honom, och en ung vetenskapsman, en blivande professor, var tvungen att söka praktik och göra översättningar på natten för att betala för dessa ... elaka trasor!

Korostelev såg med hat på Olga Ivanovna, tog tag i lakanet med båda händerna och ryckte argt, som om hon var skyldig.

Och han skonade inte sig själv, och han blev inte skonad. Eh, vad, i huvudsak!

Ja, en sällsynt person! - sa någon med basröst i vardagsrummet.

Olga Ivanovna mindes hela sitt liv med honom, från början till slut, med alla detaljer, och insåg plötsligt att han verkligen var en extraordinär, sällsynt och, i jämförelse med dem hon kände, en fantastisk person. Och när hon kom ihåg hur hennes bortgångne far och alla hans medläkare behandlade honom, insåg hon att de alla såg i honom en framtida kändis. Väggarna, taket, lampan och mattan på golvet blinkade hånfullt mot henne, som för att säga: ”Jag missade det! missat !» Med ett gråt rusade hon ut ur sovrummet, rusade förbi en främling i vardagsrummet och sprang in i makens arbetsrum. Han låg orörlig på den turkiska soffan, täckt till midjan med en filt. Hans ansikte var fruktansvärt tunnare, tunnare och hade en grågul färg, vilket aldrig är fallet med de levande; och bara på pannan, på de svarta ögonbrynen och på det välbekanta leendet kunde man känna igen att det var Dymov. Olga Ivanovna kände snabbt hans bröst, panna och händer. Bröstet var fortfarande varmt, men pannan och händerna var obehagligt kalla. Och halvöppna ögon såg inte på Olga Ivanovna, utan på filten.

Dymov! ropade hon högt. - Dymov!

Hon ville förklara för honom att det var ett misstag, att allt ännu inte är förlorat, att livet fortfarande kan vara vackert och lyckligt, att han är en sällsynt, extraordinär, fantastisk person och att hon kommer att vörda honom hela sitt liv, be och uppleva helig rädsla...

Dymov! hon ropade på honom, klappade honom på axeln och trodde inte att han aldrig skulle vakna. - Dymov, Dymov!

Och i vardagsrummet sa Korostelev till pigan:

Vad finns det att fråga? Man går till kyrkans porthus och frågar var allmosorna bor. De kommer att tvätta kroppen och rengöra den - de kommer att göra allt som behövs.

JUMP - hjältinnan i historien av A. P. Chekhov "Jump" (1892), Olga Ivanovna Dymova, fru till Osip Dymov. Verkliga prototyper: S.P. Kuvshinnikova, ägaren till den berömda litterära och konstnärliga salongen i Moskva, konstnären Ryabovsky - I. Levitan.
Litterära prototyper är svårare att hitta - hjältinnan är så specifik och samtidigt svår att känna igen. Forskare jämför henne som regel med en annan tjekhovisk hjältinna - Darling, och noterar likheten mellan namn och skillnaden i naturen. Porträttet av P. är närmast en karikatyr, nästan en parodi. Men bakom detta "nästan"

Som i "Darling" - ett drama. I bilden av P. fortsätter författaren sin konstnärliga forskning av en speciell, ganska brokig och mångsidigt representerad kvinnlig typ, på en pol av vilken det finns "damer" skapade i en öppet parodisk anda: Natalya Mikhailovna från berättelsen "A Long Tongue", som "förmedlade" till sig själv, underhållande make med berättelser om Krim-semestern ("Även under. på de mest patetiska platser sa jag till honom:" Ändå får du inte glömma att du bara är en tatar, och jag är en statsråds hustru! ”), eller den pratsamma hustru till Shipuchin från vaudeville. Årsdag”. Vid den andra ytterligheten finns en serie ondskefullt attraktiva, oundvikligen attraktiva, genomträngande feminina hjältinnor: Ariadna ("Ariadna"), Nyuta ("Volodya"), Olga Ivanovna ("Doktorn"), Susanna ("Tina"). I dessa bilder kan man se det grundläggande temat för Tjechovs verk om kvinnlig "annorlighet", obegriplig och fientlig mot manlig och maskulin natur, ibland orsakar nästan fysisk avsky, vars tecken redan finns i den tidiga humoristiska berättelsen "My Wives: Letter till redaktören från Raoul Bluebeard”. Denna kvinnliga typ är svår att definiera, men bland dess oumbärliga egenskaper finns en svårfångad subtilitet, lätt bedrägeri, onödigt bedräglig, rovdjursförmåga att hårt binda till sig själv med en komplex känsla som kombinerar kärlek och hat. En sådan hjältinna älskar aldrig någon. P. är nära denna "ras". Enligt Leo Tolstoy, och efter hennes mans död, som hon sörjer så bittert i finalen med orden: "Jag missade!", kommer hon att bete sig på samma sätt. Men P. är en djupt olycklig varelse. Med uppenbar ytlighet, själviskhet, saknar hon egenintresse, det finns ingen liten försiktighet i henne. P. - så gott han kan - älskar uppriktigt sin man, doktor Dymov. Men i sitt värdesystem förlorar en sådan person - snäll, samvetsgrann, ärlig, engagerad i tråkigt, vardagligt arbete - hopplöst i konstnärernas och författarens livliga värld. P., som själv inte saknar konstnärliga förmågor, är kär i atmosfären i denna värld, hon är inte bara vän med dess människor, utan spelar också lite musik, målar, spelar på scenen. I sorgliga stunder sörjer hon över bristen på autenticitet i hennes natur. När hon återvänder efter "fallet" (reser längs Volga med Ryabovsky), upplever hon en av dessa minuter och upplever skam och smärta. Och efter sin mans död, som smittades av en difteripatient, gråter hon inte för att hon "satsade på fel", inte för att hon "fått tillbaka synen", utan för att hon känner en ny, förvärrad smärta. hennes värdelöshet och - ändlighet.

Den geniale ryska författaren A.P. Chekhov, som arbetade vid sekelskiftet, skapade många underbara verk som berättade om det ryska samhällets liv under denna övergångsperiod. Den här författarens berättelser återspeglas ...
Kriget med Japan som började 1904 gjorde Anton Pavlovich så upphetsad att han inte kunde skriva en enda rad på länge. I timmar satt Tjechov över tidningar och kartor och studerade militärens framsteg ...
TRIGORIN är huvudpersonen i komedin av A. P. Tjechov "Måsen" (1896). Linjen av T. i komedin är så att säga medvetet sänkt, prosaiserad. Hans personlighet saknar all aura av "den berömda författaren, allmänhetens favorit." T. går...
Många ryska författare, vars själar kvävdes i det luftlösa utrymmet av filistinism och vulgaritet, kände uppmaningen att vända sina konstnärliga begåvningar mot detta förtryckande, sugande träsk. Tjechov var särskilt mycket orolig över detta ...
I sina verk utelämnade Chekhov så viktig information som hjältarnas genealogi och biografi. Det huvudsakliga medlet för karaktärisering var porträttet, även om det inte heller motsvarade den vanliga framställningen. Detta var inte en beskrivning av hårfärg, ...
Temat för vulgariteten och meningslösheten i mannens liv på gatan kan kallas ett av de ledande i Anton Pavlovich Tjechovs verk, en anmärkningsvärd rysk författare från slutet av 1800-talet. Tjechov avslöjar den trista, sömniga ryske mannen på gatan, visar honom ...
Anton Pavlovich Tjechov - berömd rysk författare, mästare kort historia... En underbar, ädel man, han drömde att människor skulle vara vackra, glada och fria. Han sa: "Allt i en person måste ...
Ungdomsåren, som Nekrasov en gång kallade "livets helgdag", lockar relativt sällan konstnären Tjechovs uppmärksamhet, åtminstone mindre ofta än till exempel ryska författare från första hälften av 1800-talet. "Nu kan du inte ta en yngre hjälte ...
Som stylist är Tjechov utom räckhåll. V. Trofimov Brevity är talangens syster. A. Tjechov Anton Pavlovich Tjechov drog hela sitt liv mot teatern. Pjäser för amatörföreställningar var hans första ungdomsverk. Berättelser ...
Anton Pavlovich Tjechov anses med rätta vara berättelsens mästare. Han har en fantastisk talang i ett litet verk i en lätt, humoristisk form att beröra och avslöja stora och komplexa sociala problem: exponering ...
I AP Tjechovs berättelse "Darling" är subtil ironi och djup mänsklighet förvånansvärt nära sammanflätade. Återigen öppnar vi framför oss inre värld hjälte, författaren känner oändlig ånger över att istället för de rika ...
All rysk litteratur präglas av en vädjan till moraliska problem. Fokus för hennes uppmärksamhet har alltid varit eviga problem: gott och ont, sökandet efter meningen med livet, miljöns inflytande på en persons personlighet och ...
När man läser de sena berättelserna om A.P. Tjechov, uppmärksammar man ofrivilligt det faktum att de är genomsyrade av någon form av sorg, en dröm om en ouppnåelig harmoni som står i skarp kontrast till det eländiga och ...
Det är välkänt att Tjechovs moraliska ideal är en harmoniskt utvecklad person. Men även bland hans älskade hjältar finns det ingen om vem man kan säga att "allt är bra med honom - ...
I pjäsen sammanfattar Tjechov temat för döden av adelns bon, avslöjar adelns undergång och ankomsten av nya sociala krafter för att ersätta den. Det förflutnas Ryssland, körsbärsträdgårdarnas Ryssland med sin elegiska skönhet representeras av bilder ...
Den ideologiskt konstnärliga världen av den ryska och världsklassiker Anton Pavlovich Tjechov. Djup och enorm för sin omfattning, för den mästerliga förvandlingen av traditionell folkmusik, i hjärtat av dess vardagliga teman till en innovativ originalförståelse ...
Vilka är de viktigaste egenskaperna som kännetecknar Tjechovs realism? Först av allt, realismen i deras stil. I berättelsen om A.P. Tjechov finner vi både enkelheten, artlösheten i Pushkins realism och hänsynslösheten i Gogols exponering för livets vulgaritet ...
Namnet Anton Pavlovich Tjechov är känt för läsare över hela världen och inte alls för att hans berättelser är roliga och korta, utan för att de är djupa i innehållet och kloka i betydelse. Läser...
Med hjälp av konstnärliga detaljer förtydligar A.P. Chekhov hjältarnas inre värld och hans inställning till karaktärerna. Genom att beskriva detaljerna i kläder, beteende skapar författaren ett porträtt av hjältarna. Genom exemplet Belikov kan man spåra en viktig ...
Skrattets renande kraft har använts av många författare i sina skapelser. Skrattet manifesterade sig särskilt livligt i de satiriska verken av N.V. Gogol och M.E. Saltykov-Shchedrin. Tjechov, efter sina stora föregångare, också ...